Una caricia de la muerte, el rastro de sus cenizas en el aire, la danza de sus telas negras, todo eso, cuando florece en mí, como una herida cada recuerdo suyo. Y entonces disimulo que todo se pone blanco y negro. Todo el ruido se torna insoportable y extraño, vuelan esquirlas de reflejos y hay que hacer como si no sonara nada y no tratar de esquivar nada. La vida incomoda como algo de más, me voy derrumbando por las aceras, sus ojos desde siempre puestos en mí, sus afiladas lanzas en mi pecho, hay que actuar como un ser normal y seguir, como un esclavo, la orden de segir vivo.